Reseña: La música del silencio, de Patrick Rothfuss

Patrick Rothfuss, el autor de El nombre del viento y El temor de un hombre sabio (haz clic sobre cada título para leer la reseña correspondiente) nos sorprende con La música del silencio, una novela corta basada en Auri, uno de los personajes secundarios de la saga de Crónica del Asesino de Reyes, pero que no forma parte de la saga. El libro salió el pasado 28 de octubre publicado en España por Plaza y Janés.

SINOPSIS

La Universidad, el bastión del conocimiento, atrae a las mentes más brillantes, que acuden para aprender los misterios de ciencias como la artificería y la alquimia. Sin embargo, bajo esos edificios y sus concurridas aulas hay un laberinto de túneles antiguos, de salas y habitaciones abandonadas, de pasillos serpenteantes y semiderruidos… La Subrealidad. Allí vive Auri. Tiempo atrás fue alumna de la Universidad. Ahora cuida de este otro mundo, para ella acogedor, maravilloso, en el que podría pasarse la eternidad mirando. Ha aprendido que hay misterios que no conviene remover; es mejor dejarlos en paz y a salvo. Ya no se deja engañar por la lógica en la que tanto confían en lo alto: Auri sabe reconocer los sutiles peligros y los nombres olvidados que se ocultan bajo la superficie de las cosas.

«Al despertar, Auri supo que faltaban siete días. Sí, estaba segura. Él iría a visitarla al séptimo día.»

COMENTARIO

Estoy muy sorprendido y emocionado. La música del silencio es una maravilla extraña. Es algo diferente a todo lo que he leído antes, y me encanta. 

Antes de nada, un apunte: al estar ambientada en Temerant, el mundo donde transcurren las historias de El nombre del viento y El temor de un hombre sabio, no creo que sea recomendable que leas esta novela si no has leído antes las otras dos. Porque, aunque no sea una continuación, si no conoces la historia de Kvothe, no te enterarás de nada. Primero, lee los otros.

Este libro nos habla de Auri. Esa chica extraña y agradable que me robó el corazón en El nombre del viento. Y es que es un personaje entrañable y curioso, difícil de comprender, fácil de amar. Una persona diferente, solitaria, rota. Como todos, a veces. Todos somos a veces un poco Auri.

En La música del silencio conocemos más hondamente a Auri y la Subrealidad. Aprenderemos a pensar como ella, a sentir como ella. A descubrir que los lugares y las cosas también sienten. Que pueden estar cómodos o enfadados, que tienen que estar en el sitio correcto.

Este es un libro sobre la soledad, sobre el pensamiento de Auri. Sobre sentirse solo y roto, hueco. También es un libro diferente, como Auri. No hay diálogos, apenas hay acción. Un solo personaje: ella, Auri. Y es suficiente. Es perfecto, es correcto. Es como tiene que ser.

Una historia diferente, maravillosa y tierna, descabellada pero que consigue funcionar. No sé cómo lo ha hecho, pero Rothfuss ha hecho algo mágico. Cien por cien recomendable, especialmente si has leído El nombre del viento y El temor de un hombre sabio. Tal vez no te guste, tal vez no esté escrita para ti. Sin embargo, a mí me ha parecido maravillosa, espléndida, sublime. ¿Le das una oportunidad?

¡Un saludo!

Reseña: Autobiografía de un Yogui, de Paramahansa Yogananda

¡Hola a todos! Hoy os traigo una reseña muy diferente a lo que habéis encontrado hasta ahora en el blog.
Autobiografía de un Yogui es un libro de espiritualidad, nada que ver con algo de lo que haya escrito antes en el blog. Pero bueno, ya sabéis que estoy abriendo un poco las barreras de lo que publico en el blog, dejando de escribir sólo de novela. He escrito sobre algunos ensayos y sobre bastantes libros de poesía, así que, ¿por qué no hablaros de este libro?

COMENTARIO

Para empezar quería agradecer a Sofía, colaboradora de la Self-Realization Fellowship, que me haya hecho llegar este libro.

Y para continuar, os voy a contar quién fue Paramahansa Yogananda. Se trata de una especie de monje hindú, así, a grandes rasgos. Fue el hombre que llevó el yoga a occidente. A pesar de haber nacido y vivido su juventud en la India, fue enviado a Estados Unidos para enseñar la cultura del yoga. En el libro nos cuenta su vida, pero siempre desde un punto de vista muy espiritual. Sin embargo, no es un libro para adoctrinar, no es un libro religioso.

Paramahansa Yogananda creía en una religión universal, a pesar de ser hindú. Convivió con cristianos y estudió el cristianismo, y en el fondo no es una religión muy distinta al hinduismo, al budismo o al Islam.

Autobiografía de un yogui es su principal libro, y en él nos habla de la ciencia del Kriya yoga. También nos cuenta la historia de su maestro, Sri Yukteswar, del maestro de este, Lahiri Mahasaya, y del de este, Mahavatar Babaji. La cultura de la India es un escenario de lo más interesante y hace que este libro autobiográfico tenga una esencia exótica de lo más atractiva.

Leyendo este libro he aprendido mucho. De la religión hindú, de la cultura de la india, de espiritualidad, de yoga, de la vida. Y es que este libro nos adentra en el mundo del yoga, de la meditación. De llegar a sentirte en unión con Dios, con la Esencia Cósmica, con la Madre Naturaleza, con lo que sea en lo que creas. Y es que es un libro válido para creyentes de cualquier religión, pero también lo es para ateos. Porque, como ya he dicho, no es un libro religioso, sino más bien un libro de espiritualidad, y son cosas muy diferentes.

Otra cosa que quería comentar y que igual os anima a leerlo es que este libro era uno de los libros favoritos de Steve Jobs (todos sabéis quién era Steve Jobs, no me hagáis deciros que fue el creador de Apple). El creador de los iPhone se leía este libro una vez al año desde que fuera a la India en los años setenta. Es más, en su funeral, y por petición suya, se regaló un ejemplar de Autobiografía de un yogui a todos los asistentes. Fue el último deseo de un genio de nuestra era.

Así que no tengo más que hacer lo mismo que Steve Jobs y recomendaros que os leáis este libro. Ya no porque quiera que os metáis en el yoga ni nada de eso (tampoco es que yo lo haya hecho, aunque puede que empiece a practicarlo), sino por mera curiosidad. Porque aprenderéis un montón de cosas de la mano de un maestro.

¡Un saludo!

Miércoles musicales XLV: Castigadas en el granero

¡Hola, bibliolocos! Parecerá que me había olvidado de esta sección del blog (y es un poquito cierto) porque desde marzo no os traigo algo de música por aquí. Por si esto vuelve a ocurrir -que seguro que pasa, ya os aviso- os recomiendo que os paséis de vez en cuando por Indielocura, donde encontraréis música más a menudo (aunque últimamente posteo una vez a la semana o así). También quería aprovechar para presentaros Filmolocura: el mismo concepto que el de este blog y que Indielocura pero para cine. En él escribe principalmente mi amigo Nacho, que es un cinéfilo empedernido y que ve películas de lo más curiosas. No dejéis de echarle un vistazo si os gusta el cine.

Y por otro lado, miércoles musical. Sí, vuelvo con esta sección y hoy quiero traeros el videoclip de Castigadas en el granero, de Deers. Porque es un grupo que me encanta y lo están petando con conciertos y conciertos en el extranjero. Son chicas, son de Madrid, y son la bomba. Mirad y escuchad y compartid:

¡Un saludo!

Reseña: Grecia, de Irene X

Quería dejar las reseñas de libros de poesía para más tarde para no ser monotemático, pero no he podido. Porque Irene X tiene capacidad de atracción sin anestesia y empezar Grecia es terminarlo o morir. Y porque quería ser testigo de esta enfermedad que es Grecia: enfermedad, culpable y víctima.

COMENTARIO

No he leído (aún) El sexo de la risa, el primer poemario de Irene X, pero ya había leído muchísimas críticas (todas buenas), la seguía por las redes sociales (Twitter, Facebook, Instagram) y leía su blog (y lo sigo haciendo). Por eso cuando Origami anunció la preventa de Grecia me la jugué y lo compré por anticipado. Y qué acierto.

No voy a engañaros diciéndoos que no me he enamorado de la poesía de Irene. No sería justo. Porque lo he hecho. Y mucho.

Estos 166 poemas repartidos en 15 partes a lo largo de 300 páginas que conforman Grecia son una auténtica maravilla poética. La temática es casi siempre la misma, sin ser para nada repetitiva: el amor, la ausencia de este, los recuerdos de amores pasados... Una recopilación de poemas que forman parte de una vida, que son un trozo de Irene y al mismo tiempo de Grecia, quien "escribe con restos de pizarra sobre el polvo que dejaron las tizas de sus enemigos".

El libro está ilustrado con fantásticos dibujos de Albert Solóviev, imágenes siempre de rostros femeninos y figuras de chicas, perfectas para este poemario.

Es el libro de poemas más largo que leo en los últimos años. Al ser tan largo, tiene de todo: poemas largos, poemas en prosa, micropoemas, reflexiones... Y todos con un estilo muy propio, con una forma muy viva de ver el amor. Y con una melancolía casi irónica.

Me encanta cómo escribe Irene X, aunque tienda a la autodestrucción, al daño. No sé qué tiene. Igual es cosa de Grecia, igual es que Grecia enamora.

Tampoco sé a qué esperáis para comprarlo. Este libro no vale lo que cuesta, este libro no se puede valorar con euros. Se necesita otra escala de medida, una moneda a base de corazones rotos sería más justa. Leed Grecia y luego hablemos de amor. O de lo que sea.

Reseña: La tumba del marinero, de Luna Miguel

Tenía muchas ganas de leer a Luna Miguel y he empezado por el final. La tumba del marinero (La Bella Varsovia, 2013) es su último libro publicado en España -porque ha publicado en otros países también, como en Italia o en Argentina-. Sigo leyendo poesía y sigo reseñando poesía, lo siento si esperabais más novelas juveniles o de fantasía. Tendrán su espacio en este blog. De hecho, estoy leyendo Danza de dragones y una biografía. Sin embargo, aún no es el momento. Ahora es el momento de Luna.

COMENTARIO

La poesía de Luna Miguel es visceral y enfermiza, es poesía que ataca al alma. Que hace vaciarse. Que fulmina. Y sin temor a hacer daño.

Con referencias a mil autores que no conozco y cosas que me hacen investigar, Luna Miguel demuestra que es una mujer con altísimos conocimientos literarios, a pesar de su juventud (nació en el 90). Y no solo las referencias que menciona en los poemas, sino la forma de contar(te) qué pasa, qué le pasa, qué te pasa, qué les pasa a los demás, sirve como demostración de que cuando escribió estos poemas ya era una mujer completamente madura. O no. Demuestra que hay otra forma de madurar.

Luna Miguel vive la enfermedad en sus propias carnes, en su propia piel. Por eso no es raro ver esa angustia o ese enfrentamiento o ese qué sé yo en su poesía. Está rodeada de enfermedad. Vive rodeada de cánceres.

La tumba del marinero está dividido en diez partes y en cada una de ellas ahonda en un tema de una forma más intensa. Encontramos poemas en los que habla de amor, de madurez e independencia, de lo que ha recibido de su familia, de enfermedad, de drogas, de sexo, de muerte...
Hay poemas largos y otros tan cortos como Convivencia:

Tejo contigo
el terror a la disputa. 

Sin embargo, desde mi punto de vista, los mejores son los poemas en prosa. En ellos Luna Miguel reflexiona más, ahonda en el asunto, llega hasta el hueso. Los que encontramos en la octava parte, Mala sangre, por ejemplo, son textos que arañan desde dentro, con gusto, con placer. Que el dolor dulce existe y sale de las palabras de Luna Miguel. Está comprobado.

En definitiva: cómo no recomendar este libro, si me ha dejado con ganas de más. Si ya tengo la obligación de comprar los demás libros de Luna Miguel. Si todo lo que diga se va a quedar corto. Si eres aficionado a la poesía, tienes que leer La tumba del marinero, si no lees poesía, también. Y empezarás a hacerlo.

Reseña: Amar la herida, de Carmen Juan

¡Hola! Os prometí reseñas de libros de poesía y aquí viene una. Este es de hecho el último libro de poesía que he leído. Lo compré ayer mismo y he decidido reseñarlo ya para no dejarlo para adelante como he hecho con tantos que se me han acumulado. Amar la herida, de Carmen Juan, es un libro precioso. Vamos allá.

COMENTARIO

Lo primero que debo decir es que es el primer libro de Carmen Juan. Lo segundo, que ha sido premiada con el VII Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena", organizado por La Bella Varsovia, quien publica el libro.

Otra cosa que llama la atención es la preciosa foto de la portada de Dara Scully. Una foto que viene perfecta para el libro.

Pero vayamos al libro, a la poesía, al contenido y la forma. O a lo que salga. A modo de introducción tenemos en cuatro páginas un poema que se llama Ya lo advertiste y que nos prepara para tres partes en las que se organizan los poemas: La batalla, La herida y La muerte. Pero estas cosas, así contadas, no dicen mucho.

Siempre me pasa que al reseñar poesía me cuesta mucho organizarme y estructurarme lo que voy a contaros de un libro. Basta de estructuras. Leed esta maravilla de libro y punto.

Carmen Juan expone su esencia en las versos y nos traslada a un lugar oscuro y triste de su corazón. Un lugar que es bonito, que parece limpio, que parece fácil. Pero no. Es un lugar donde no está el bicho porque el bicho son ellas. Dos niñas que no sabían ser niñas. Ser el bicho es un poema de seis partes, el inicio de La batalla.

Luego Esta ciudad no tiene metro nos hace preguntarnos dónde guardar el monstruo. No eres el hierro habla de amor de adolescencia. Bueno, no creo que este sea el modo de hablar de este libro.

Los poemas de este libro son como espadas: preciosos, elegantes, afilados, mortales. Son la sangre, la sangre que baña la espada una vez ha matado. La forma de contar las cosas de Carmen Juan me ha hecho sentir mucho, sentir dentro. Y aprender. Aprender tres cosas.

1. Que lo esencial del monstruo, del bicho, es aceptarlo y cuidarlo, sin que nos importe lo que piensen los demás. El bicho (y aquí me la estoy jugando) puede ser cualquier cosa propia que otros no entiendan. La orientación sexual, la filosofía, la forma de ver las cosas.

2. Que no hay que tener miedo. Dice

(...) Alguien
debió explicarme
que el amor es miedo es muerte
que el amor es muerte es miedo. (...)

y entonces yo digo que no debemos tener miedo a la bestia.

3. Que hay que amar. Aunque sea a las niñas-sombras-descalzas.

Quizás no me entendáis. Quizás no me hayáis entendido. Es que lo único que tenéis que hacer es ir a la librería más cercana y pedir este libro. Y leerlo. Yo me he enamorado de él. De la forma de escribir de Carmen. De la crudeza y franqueza con la que escribe, de sus monstruos, de sus cicatrices que no sanan, de su herida. Me he enamorado de su herida.

Leedla.